Insignificancias en mí,
menor.

(And) A word of warning.

Hay palabras que caen por su peso, son palabras que se articulan solas, y que, aunque no lo pretendamos, decimos, palabras que orquestan los movimientos de nuestra boca y aparecen, están, sin más.

Son palabras vivas, palabras que deciden cómo y cuándo van a formar parte de nuestra realidad circundante, palabras osadas que se arriesgan al vacío a nuestra costa, y, en muchos casos, sólo consiguen arrastrarnos con ellas, acelerar nuestro desplome inevitable. Palabras crueles, palabras reales.

Bergen (2)

"Eres la víctima, el mártir, el sacrificado... a ojos de todos lo eres, y toda esa porquería forma parte de tu repertorio efectista.

Así es, así lo afirma todo el mundo, eres el que tuvo que irse, el que se vio obligado a marcharse, al que no le quedó más que buscar sus pasos tan lejos... y a mí todo me huele tan complaciente...

¿Y entonces?, ¿qué ocurre con el roto que dejas cada vez que te marchas?."

De Lejla Østmo.

Libres, toda una estación,
para apresurarnos, de una sensación a otra,
y vuelta a empezar.

Me gusta cuando se va la luz, ya sabes, esos momentos que nos dejan la espalda helada por la expectativa, porque nos garantizan una conversación que nos lleva siempre más allá del horizonte, por lejos que esté.

Me gusta cuando me siento sólo, claro, una sensación, porque inmediatamente lo ves en mis ojos, y sabes como quieres acogerme en ti, arrullarme... y nos cobijamos.

Me gusta cuando no nos encontramos, sí sí, esas situaciones en las que las palabras se nos antojan inútiles y necesitamos mancharnos las manos para comprender exactamente donde queremos llegar... y llegamos.

Me gusta... me gusta tener un sueño tímido, ridículo, quebradizo... y es que no hay nada comparable a despertar en mitad de la noche y sentirte tranquila, aunque ni durmiendo dejes de moverte...

Hasta, mira la locura, me gustan esas bocanadas sin soplo, esas ocasiones que me quedo sin aliento... cuando pegas tanto tu boca a la mía, que me robas el aire... y luego, ocupas tus labios, y los míos...

Me delatan (estos ojos),
como dos honrados conspiradores.

Siempre lo construyen despacio, son minuciosos al extremo, no se permiten obviar ni uno solo de los detalles.

Se descubren, se observan de lejos, se aproximan, se observan de cerca, se alejan, cambian e intercambian perspectivas, se miran.

Se huelen, tan tan pegados que... aún sin rozarse, se asedian... se rodean, olfatean su calor, se sienten.

Se dicen, prestan sus oídos a lo innegable... y a susurros, se confiesan... esas palabras que arrullan el alma.

Se tocan, rozan sus mejillas, acarician la punta de su nariz, transitan sus párpados cerrados... y, finalmente, aciertan a respirar el mismo aire... a encontrarse, en la boca del otro.

Juegan, se humedecen mutuamente los labios recorriéndolos con la lengua... se saborean, se exploran, se aprenden, se prueban, se investigan, se paladean, se analizan, se relamen... se besan.

Se aman.

Siempre lo construyen despacio, son minuciosos al extremo, no se permiten obviar ni uno solo de los detalles, es lo que ellos llaman, arquitectura de un beso.

A mi brillante C de tiza blanca, tú que iluminas mis noches, sean o no de creciente.

Recuerdo aquellos vinilos... su proceso, su tratamiento, sus formas... y es que, era imprescindible tratarlos con extrema consideración... se levantaba el brazo del tocadiscos con sumo cuidado, luego se desplazaba lentamente hasta colocarlo sobre aquella zona donde, aparentemente, comenzaba el tema de interés y, de manera aún más pausada si cabe, se depositaba la aguja sobre el surco... ese surco en espiral casi casi infinito...

Después, mientras se encontraba girando y sonando, el más pequeño roce, la más mínima alteración, provocaba un sobresalto en la aguja que la llevaba a reproducir cualquier otra pista... a cualquier otro lugar...

Reach your hand out,
and touch me.